Be More Chill [Расслабься] - Виззини Нед

– Во-первых, – начинает она, – мы знаем о пожаре у Финдерманов. Ведь именно там ты вчера был?

– Ага.

– Ты не пострадал? – Мама вперяет в меня взгляд.

– Нет. Я ушел с вечеринки до того, как все это случилось. Ну, ты понимаешь, о чем я.

– Хорошо.

Они с отцом синхронно, словно все утро репетировали, подходят ко мне и обнимают. Обнимаю их в ответ, тычась лицом в объемистый отцовский живот, а у самого глаза на мокром месте, точь-в-точь как ночью.

– Какое счастье, что ты жив! – глухо говорит папа, крепче прижимая меня к себе.

Затем они оба возвращаются на свои места. Мама заложила руки за спину и теперь жутко напоминает капитана корабля на мостике. Не ней не воскресное платье, а строгий деловой костюм. Выражение лица серьезное.

– Следующее. Ты принимал наркотики?

«Нет. Пока нет».

– Не-а, пока нет.

– Не умничай, Джереми! – Мама подходит ближе. – Почему ты задержался до четырех утра? Что происходило на вечеринке?

– Ничего.

«Нет, скажи правду».

– Ну-у-у… было там… всякое.

– Что значит: было там всякое? – Она нависает надо мной.

Вот что случается, когда забываешь, что твоя родительница – практикующий адвокат.

«Расскажи ей все без утайки».

В смысле?

«Расскажи ей все без утайки. Она умна. Это единственный способ выбраться из передряги».

Но…

«Джереми, может быть, хватит препираться?»

– Я принял… экстази, – бормочу.

– О господи! – Мама хватает меня за плечи. – Ты принимал экстази? Тебя кто-то принудил?

– Кто там мог его принудить? – гогочет папа, роняя крошки сэндвича изо рта. – Не смешите меня!

– Нет, никто меня не принуждал. – Я неотрывно смотрю перед собой.

Мама берет меня за подбородок и поднимает мое лицо.

– Мам, я просто попробовал разочек. Я же подросток. И еще глупый.

– Джереми, что с тобой? – Она смотрит так пристально, словно в душу заглядывает. – Что это?

Мама показывает мне выписку со счета, где отмечена строчка о покупке рубашки в «Бескрайних горизонтах». (Приходится чуть не носом водить по мелким буковкам.)

– Как ты посмел злоупотребить моим доверием?

– М-м-м, – мычу я, поскольку мама по-прежнему сжимает мой подбородок.

– И как вышло, что у моей сестры пропали дорогие коллекционные куклы?

– Кстати! – оживляется папа. – Я же сам видел, что ты искал эту гейскую хрень в Интернете. Чем ты там вообще занимаешься, в Сети?

Вздохнув, мама продолжает:

– Почему моя машина припаркована не так, как была вечером? Откуда на одометре лишних шестнадцать миль?

Боже, она и это проверяет?!

«Твоя мать действительно голова, Джереми. Признавайся».

– Я взял твою машину, чтобы поехать на вечеринку.

– Он ездил на моей машине на вечеринку! Зачем, ради всего святого?!

Мама так и взвивается. Никогда прежде подобного не видел. Не видел я и подозрительного блеска в ее глазах. Неужели слезы?

– Когда же я успела потерять моего мальчика? – Она, плача, опускается передо мной на колени. – Когда? – Мама гладит меня по ноге.

«Скажи ей обо мне».

Что?

«Иного пути нет».

Она не…

«Скажи ей».

– Дело в том, что… – с запинкой начинаю я, а мама терпеливо смотрит на меня снизу вверх. – Я купил квантовый компьютер, проглотил его, и теперь он сидит в моей голове, объясняя, как стать крутым и классным. Это все его работа.

– Господи боже…

Молчу.

– Он сошел с ума. Твой сын лишился рассудка. – Она переводит взгляд на отца. – Надо срочно показать мальчика врачу.

– Я здоров! – Вскакиваю на ноги.

Вот уж не думал, что меня когда-нибудь посчитают чокнутым.

«Все отлично».

– Я совершенно здоров!

– Джереми, не будем сейчас на эту тему. Возвращайся в свою комнату и ложись в постель. Прими аспирин, что ли… Короче, прими что-нибудь, что поможет вывести наркоту из организма. Мы с твоим папой все обсудим и найдем способ тебе помочь.

По ее щекам текут слезы. Оказывается, когда твоя мама плачет, ты тоже начинаешь плакать. Раньше я этого не знал. Странное оно, человеческое тело. Так и сидим. Она ревет, у меня активировалась функция авторева, и вот мы с ней оба ревем за обеденным столом. Пытаюсь сквозь всхлипывания объяснить, что не вру, что экстази я принял всего раз в жизни, что СКВИП существует, а мама прижимает к себе мою голову и громко вопрошает, где же она оплошала, повторяет, что любит меня, что я – ее единственный сыночек и как же все-таки хорошо, что я не сгорел в огне.

Понедельник. Школа. Игнорировать случившуюся трагедию – то, что дети попали в больницу с ожогами и сгорел соседский дом, – невозможно. На входе на всеобщее обозрение администрация вывесила огромный плакат, гласящий: «Мы – Мидлборо!».

«Мы – Мидлборо»? Кажется, так писали после Колумбайна, когда двое пацанов перестреляли кучу школьников.

«Они тогда писали “Мы – Колумбайн”».

А, ну да. А разве позавчера мы не были Мидлборо?

«Очевидно, нет».

Вхожу внутрь. Рич больше не стоит у дверей школы, так что потусоваться не с кем. Один, как в прежние времена, топаю в класс, вместо того чтобы торчать на крыльце с народом, прикидывая, чем могу им угодить я или чем они могут быть полезны мне.

Ученики не фланируют по коридору, устраивая ярмарку тщеславия из брендов своих шмоток, а кучкуются у шкафчиков пострадавших. Шкафчик Рича чуть ближе ко входу, перед ним лежит груда цветов. Груда перед шкафчиком Джейка Диллинджера повыше, ведь Джейк считается более крутым. Все с постными минами топчутся рядом, делая вид, что озабочены судьбой Джейка и Рича, а вовсе не тем, что они символизируют. Будто бы Джейк сам по себе значит больше, чем эмблема того, что вы попали в круг избранных. И что вовсе не Джейка, трахающегося с Катриной за несколько минут до пожара, снимали на камеры. Интересно, в Сеть уже выложили? Ведь наверняка.

Ни за что не буду смотреть эти видосы. Ненавижу всех этих типов.

«Успокойся. Им грустно. Почему тебе не нравится, если они грустят?»

Потому что я их ненавижу. Ненавижу, и все тут.

«Кончай, а! Посмотри, как все расстроены».

Оглядываюсь вокруг. Не пытаюсь прикинуть, кто на каком месте в социальной иерархии, как привык, но всматриваюсь в лица. У большинства глаза на мокром месте, точь-в-точь как вчера у моей мамы. Плечи поникли от тяжести, к которой вес рюкзаков не имеет никакого отношения.

«Тебе самому не кажется, что, если бы не я, ты бы тоже скис? Помнишь, что с тобой было субботней ночью?»

Наверное.

«Вот и они сейчас чувствуют то же. Ты смотри, смотри».

Послушно озираюсь. Однако вижу вовсе не то, о чем толкует СКВИП. Я замечаю тех, кто похож на меня. Они не прибиваются к кучкам, чтобы поболтать. Они тоже всматриваются в окружающих. Впервые я, кажется, понимаю, у кого есть СКВИП, а у кого – нет. Нора из химического класса выглядит задумчивой. Джаррод из спортивного упорно таращится всем под ноги, точно ища там подсказку. Его одноклассник Нгуен бормочет себе под нос, похоже, еще не выучился общаться мысленно. Нас таких около дюжины: стоим наособицу, ни дать ни взять – травоядные динозавры в поисках сородичей. Мы спокойны, но источник этого спокойствия – голоса в голове, постоянные наши собеседники, заранее поведавшие нам о случившемся. Мы не плачем. По всей видимости, мы эволюционируем.

– Привет, Джереми.

До моей руки дотрагивается подошедшая сзади Кристин. Очень демонстративно дотрагивается. Оборачиваюсь. Она во всем черном в знак скорби. Только тут до меня доходит причина уменьшения цветового разнообразия: сегодня очень многие пришли в школу в черном. Перевожу взгляд обратно на Кристин. На нее смотреть куда приятнее.

– Все это так печально, – негромко произносит она, вставая рядом со мной так, словно мы – король и королева всех скорбящих школьников.

Потом мы с ней обнимаемся. Близится звонок, и толпа становится гуще. Мы с Кристин – два камня на середине реки. Мимо течет бормочущий людской поток.